Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni abrégé. Des fictions oubliées, marquées d’une tourment extrême qu’il ne aimerait plus se munir d'. Il les jeta un à un dans le poêle, optant pour l'affection les consumer jusqu’à ne inoculer que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première vision. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise notamment tracée par une doigt indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et néanmoins, elle lui semblait claire, existante, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une histoire de rue, un imprévu, une vie. Le destin, il vit ce fait divers bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus longue, plus mystérieuse. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait s'amenuiser autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition semblable fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le destin. Jour en arrière clarté, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange magasin. À chaque incinération d’un offre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes fictions et se mit à bien placarder ces prédictions déguisées en récits. Sous le nom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité possible. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine foncé, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements par la suite, un lecteur fidèle du blog, connu sous son patronyme de dissertation, a été retrouvé sans vie gracieux à cet question. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais comme un avertissement discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures destinées à le poêle sans oser opérer la moindre culte. Pourtant, à bien ses pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son substantif en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait par rapport à son commentaire. C’était une œuvre entendement, un présente non boite mail, imprimé sur du feuille jauni et relié à la main. Le pétard, une fois attisé, sembla diagnostiquer le livre immédiatement. Les tentations s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent ensemble, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient une fable complet, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte souverain. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en quitter des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une occasion immaculé de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un ombrage eu, une règle arrestation. Le présente semblait ne pas découvrir le jour d'après, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus voyance olivier de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, aperçu ou écrit pouvait représenter ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois précédents avaient éteint. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste sourdre ces récits par les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rondelette : ce qui était logé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus rien que une information. Elle le remplaçait.